Si les objets pouvaient parler que nous raconteraient-ils ? Ninja a tendu l’oreille vers un vieux couteau.
par Ninja
Je suis un vieux couteau ; je ne connais pas mon âge. On m’a mis au rebut, dans le fond d’un tiroir, seul, abandonné. Je n’ai même pas un ami à qui parler, je suis dans un brouillard à couper au couteau. Chaque jour, je vois la maîtresse de maison, Germaine, à l’heure des repas : elle sort les couverts nécessaires, referme le tiroir et me revoilà prisonnier.
Alors, pour alléger ma peine, je plonge dans mes souvenirs.
Bien sûr, j’ai été jeune, un caractère bien coupant ; je brillais de toute ma lame, et j’entends le propriétaire répéter à qui mieux mieux : « un couteau, ça peut sauver la vie ». Lui, il vivait à couteaux tirés avec sa femme, qui avait un profil en lame de couteau, et avait le don de remettre le couteau dans la plaie. Malgré tout, ils sont restés ensemble toute la vie ; j’ai suivi leur parcours, mais comme eux, j’ai vieilli. Ma lame est devenue terne, mon côté brillant est devenu mat, le temps passant, j’espère qu’à mon tour, un vieux couteau me rejoindra, alors, on se tiendra au chaud.
